OS OLMOS SÃO ÁRVORES

Devo admitir que talvez exista no rosto não totalmente desconhecido da experiência psicanalítica genuína da arte um desejo queimando continuamente. Como vês, não posso parar no ar o passo! Certamente necessidade ou justificativa não há para ser sensato recitando dramas Bukowskianos em séries de variações sobre a mesma mancha. A produção atual chama a atenção para o abismo. Creio mesmo que temia pela indomabilidade da carreira brilhante para a qual convinham minhas ilusões, enquanto isso, minha arte soava solene e impregnada da poesia européia do medievo. As patas trêmulas sobre a nuca do demônio em fuga e, em seguida, a textura cada vez mais experimental. A cor fugidia e esmaecida que contrapõe-se á luz desinteressante da composição. Dedos vagos e amedrontados tateando o conceito de que as folhas caem sobre o que independe de ser pensado pelo arteófito. A academia inexiste. A autodidática inexiste. A arte inexiste em toda a sua imperfeição, mas imperfeição é o cerne da busca assim como o desequilíbrio é a espinha dorsal de toda dança. Os olmos são árvores, azuis turquezas, brancas, ocres e vermelhas. Há uma espécie de alívio personificando o indiscutível. A arte está pálida e gorda. Anorética e carbonizada. Uma assombração erotizada a quem convêm suportar o peso encravado da transformação árida e berrar estorvo aos pseudointelectuais. Acho que meu olhar de açougueiro nunca a viu tão bela !

Selistre